Иногда пишу миниатюры в прозе... Предлагаю на ваш суд вот эту: Яркая бабочка.
Волосы. Ее тонкие, полупрозрачные, пушистые, как облако, волосы шевелил ветер. Вздымал и опускал вновь. Воздух гладил ее, ласкал ее кожу, слышал ее запах…Сладкий, ни с чем не сравнимый запах ее волос…
Мужчина смотрел, не отрывая взгляда. Любовался ею, как в последний раз. Хотел прикоснуться, но боялся, жутко боялся – исчезнет, упорхнет, как бабочка упорхнет и не будет ее больше, даже этих, вырванных у судьбы нескольких часов не будет…
Она, чувствуя его пристальный взгляд, покрылась легким румянцем и опустила глаза, перебирая пальцами тонкие лепестки ромашки.
Они так далеко от города. Очень далеко. За сотни километров. Он своровал ее у города, украл у судьбы, у этого злого рока, что повис над ними, своровал и увез сюда, где их никто не мог услышать и увидеть, где только сочный зеленый луг, теплый летний ветер и солнце над головой, такое жгучее, как его собственное сердце.
Они были только вдвоем, наедине друг с другом и с природой. Они были так близко и так далеко друг от друга, так сильно любили, но были созданы для других. Они были слишком похожи. Они думали об одном, поступали одинаково, ощущали мир будто бы вместе, понимали друг друга с полуслова, дышали в унисон, смотрели в одну точку…И не могли дополнить друг друга. Они могли бы быть братом и сестрой, возможно, это было бы намного разумней, но…Жизнь так распорядилась, что они полюбили. Глубоко и сильно, нежно и страстно одновременно, но не могли быть вместе. Не могли! Ирония судьбы. Они могли любить, встречаться, звонить друг другу, но не жить вместе. У них не получалось, они были слишком похожи…
Она успокаивалась, и краска постепенно сходила с ее бархатистых щек. Мужчина смотрел теперь на ее руки, выдергивающие белые лепестки из цветка.
- Гадаешь, любит он тебя или нет?
- Он любит… - девушка подняла глаза.
- Хорошо, если так…Главное, чтобы он любил… - произнес мужчина тихо, почти шепотом, погружаясь в глубину ее ярко-голубых глаз.
Она не знала, что сказать. Да и зачем? Что бы она не сказала, ей становится стыдно. Стыдно за то, что видит, как он ее любит и знала, как сильно она сама его любит, но…Завтра она станет женой. Чужой женой, не его…И больше не будет этих встреч, единственного, что у нее было в этой ничтожной жизни.
- Ты придешь?
- Не… - мужчина не успел ответить.
- Не говори «нет»! Скажи, что не знаешь! Пожалуйста, скажи, что подумаешь! – девушка бесшумно кинулась к нему, прохладным движением руки погружаясь в его волосы.
Он не мог ответить. Он хотел ответить «нет», он был уверен, что не нужен будет там, на ее празднике, но эти ее глаза…Умоляющие, просящие, жадно впивающиеся в самую его душу, сверлящие всю его сущность…
- Зачем я там?
- Я хочу видеть любимое лицо. Хочу, чтобы ты был рядом…
- Но…ведь ты не моя невеста! – от отчаяния к горлу подступил тугой ком.
Она вновь отвернулась, пряча слезы. Все внутри разрывалось. Почему?! Почему так распорядилась жизнь?! Почему нет! Почему на все вопросы нужно отвечать неправду? «Есть ли у тебя молодой человек?» - да, есть. «А ты его любишь?» - нет. «Есть ли у тебя любовь?» - да, есть. «А молодой человек?» - нет. Она сама уже запуталась в ответах и вопросах, запуталась во всем, кроме своих чувств…
- Не знаю – он произнес то, что она хотела, но не было от этого больше радости и не могло быть…
Они вновь смотрели друг на друга. Глаза в глаза, рука в руке…Так наивно.
- Не молчи – и слезы потекли по ее щеке – Не молчи!
- Ты помнишь?.. – он потерялся в своих воспоминаниях, начал говорить и не закончил, но она поняла о чем речь…Он помнил тот вечер, когда крепко-крепко обнимал ее, и, уткнувшись в пушистую макушку шептал: «ты моя, ты только моя…». Он верил тогда, что она была его. Он верил, и она верила. А сейчас?
- Помню – девушка прильнула головой к его груди.
- Ты больше не будешь моей… - он гладил ее по волосам, как тогда, но вместо радости чувствовал только горечь и боль.
- Нет. Я твоя…Я всегда твоя…Я не люблю его, понимаешь, не люблю. Он хороший, добрый, надежный, он меня понимает, он любит меня! Но я не люблю его…Я просто знаю, что с ним я буду спокойна, как за каменной стеной. Я тебя люблю… - она подняла голову и оказалась так близко к его лицу, что могла вдохнуть его дыхание.
- Мы сами во всем виноваты – он ласково провел вдоль влажной линии ее лица, стирая слезу – Не умеем прощать, мы собственники, особенно я…
- Перестань… - она прижалась к нему и поцеловала, а он впервые в жизни позволил все сделать ей. Он только принимал ее поцелуй, впитывая любовь.
Руки сплелись, и они упали в мягкую, пахнущую свежестью, траву. Оторвавшись друг от друга, они одновременно улыбнулись. Зачем терять, возможно последний, совместный день в их жизни? Лежа в душистой траве, они улыбались друг другу, смотря прямо в глаз.
- Тихо! – прошептал мужчина и, резко дернув рукой, схватил что-то с плеча девушки.
Она молчала, сгорая от любопытства. Он, крепко сжимая кулак, сделал знак, чтобы девушка приблизилась к нему. Когда она подвинулась, он поднес руку к ее ладоням и, аккуратным движением положил туда что-то трепещущее, зажав ее пальцы.
- Что это?
- А ты посмотри… - он загадочно улыбнулся.
Девушка, разжав ладонь, чуть не вскрикнула от удивления, на руке сидела яркая пятнистая бабочка. Сидела и не улетала.
- Почему она не улетает?
- Потому что не боится тебя. Если бы боялась, улетела бы в ту же секунду.
Она с благодарностью посмотрела мужчине в глаза и, радостно улыбаясь, держала бабочку, любуясь ее цветными крыльями…
***
Он наблюдал за ней через стекло витрины ресторана. Она выглядела расстроенной и поникшей, постоянно крутила головой, пытаясь отыскать кого-то взглядом. Он даже догадывался кого. Но нет…Поздно, он опоздал на церемонию, а его появление сейчас было бы слишком подозрительным. Ее муж, смотрел на нее с обожанием, держал за руку и видимо интересовался причиной вялого состояния, а она только отворачивалась, пряча глаза, которые могли бы дать ответ…
Теперь она точно не его. У нее есть муж и, кажется, он действительно ее любит…Только что от этого? Больше у него нет яркой, редкой бабочки…
Поставив ладонь на стекло, будто прощаясь, мужчина тихо произнес:
- Если бы ты не боялась, ты бы не улетела…Уже не моя бабочка…
Если это может быть кому-то интересным - эта тема обо мне. 
Каждая прогулка заканчивается серией безумных фотографий)) Вот, нужно еще что-нибудь осенне придумать...
